+7 978 882-82-89 whatsapp_socialnetwork_17360

+7 978 011-77-02 document-properties

Турбюро:kafabella@mail.ru

E-mail: kafabella@mail.ru

Skype: kafabella info

Назад

"Раненая скрипка"

"Раненая скрипка"

В ту страшную зиму скрипач не продал ни одной скрипки. Стояли лютые морозы. Казалось, воздух в его маленькой каморке звенел, словно серебряный  колокольчик, так было холодно. «Дров у меня почти не осталось. Значит, остается умирать. Как ни боялся умереть в такую стужу, а придется» - думал скрипач, разжигая последнее полено. «И почему людям больше не нужна музыка? Раньше от покупателей не было отбоя. Прошлой зимой у меня были и дрова и вино. И она приходила. Садилась ко мне на колени и грела руки у огня. А я слушал ее сердце. И оно было ласковым. Как так вышло, что пришла весна, и оно стало черствым, как этот хлеб? Где она теперь? Жива ли? Конечно, жива. Наверное, греет руки у чужого огня. И почему тебе всегда надобно бежать? Зачем, милая? И почему я думаю о тебе, когда смерть стоит у меня за спиной?» Потрескивая, полешко покорно принимало свою смерть, чтобы на несколько часов продлить жизнь скрипача. Ему ведь, полешку, ничего не стоит умереть. Тогда как скрипачу умирать страшно. Да еще в такую стужу. «Ныне самый лучший собутыльник – одиночество. Бог наградил меня им, чтобы вышел толк. А толк не вышел. Ничего не вышло. Я не могу объяснить то, что слышу, никому не могу объяснить». Надо сказать, что люди в том городке, где жил скрипач давно оглохли. И позабыли, что на свете есть музыка. Божественная музыка, что была слышна одному скрипачу. Он внушал людям невообразимый ужас, потому как был одинок. А если ты одинок, от тебя бегут, как от чумы. Если ты одинок. А он был одинок. Когда-то, его единственным развлечением была небольшая таверна. Там всегда было тепло и много света, тогда как в его каморке хозяйничал едкий полумрак. Но самое главное, там были люди. Много разных людей. В таверне, он подолгу сидел один и наблюдал за ними. Люди, что приходили в таверну, никогда не бывали одни. И, несмотря на то, что они давно оглохли, прекрасно понимали друг друга. Их лица излучали особенную радость в те минуты, когда люди друг с другом соглашались. Это означало: нас много. «Эти люди ничем не могут мне помочь. Им не нужны мои скрипки, не нужна музыка. Звон золотых монет оглушил их. Как же они дорожат тем, что думают одинаково». Но в эту зиму скрипач почти не видел людей, ведь денег у него совсем не осталось. А ведь за счастье быть среди людей, нужно платить. Золотыми. Чем больше у тебя золотых монет, тем больше рядом с тобой людей. «Что поделать, если мое ремесло совсем не приносит денег» - думал скрипач, засыпая в холодной постели, под слабый треск остывающего полешка. Настойчивый стук в дверь заставил возвратиться из сна, из которого он не должен был вернуться.

-Здравствуй, Скрипач. Пустишь меня переночевать?

-А разве ты не глухой? Кто же ты? -Я не глухой. Ты что, не узнал меня? Я – сапожник. Моя мастерская в самом конце улицы. Раньше ты частенько забегал ко мне. Неужели не помнишь? Пусти же меня, иначе я околею! У меня есть вино.

- Я впущу тебя не потому, что у тебя  есть вино. Хотя, не скрою, я безумно рад этому. Я впускаю тебя, потому как истосковался по людям. Прости, я сразу не узнал тебя. Здесь темно. У меня не осталось дров.

-Верно, про тебя люди говорят, что ты чудак. У тебя не осталось дров, зато полно скрипок. Поверь, они сгорят не хуже любого полена.

-Я удивлен, что ты не глухой, но не удивлен, что жесток.  В этих скрипках – моя душа, а ты предлагаешь мне бросить их в печь. После меня ничего не останется. Кроме них. Пройдет время, люди вспомнят, что на свете есть музыка и найдут скрипки. И в городе снова зазвучит прекрасная музыка. Неужели ты этого не понимаешь?

-Нет, Скрипач. Твоим мечтам не сбыться. Твои мечты умрут вместе с тобой. Им не выжить. Подумай лучше о своем спасении.

Сапожник достал из кармана непочатую бутылку вина.

-Ну, эту ночь пережить можно.

-И то хорошо. Ты извини, сапожник, я рад тебе. Ты даже не представляешь, как я тебе рад. Ты спас меня. Но я все же спрошу. Зачем ты здесь? Неужели тебе нужна одна из этих скрипок?

-Какая к черту скрипка! Моя жена не пускает меня в дом. Сказала, если еще раз приду пьяный, ну ты знаешь, что обычно бабы болтают.

-Что ж. Я и этому рад.

-А ты что же, и вправду собрался помирать?

-Подумай сам, сапожник, ведь ничего другого я не умею. Ну, кроме скрипок и музыки. А ни музыка, ни скрипки мои людям не нужны. Рассуди сам, как же мне прожить?

-Верно, Скрипач. Вот я без куска хлеба не останусь. Моя дура поворчит, да и перестанет. Знает, что без меня пропадет. А тебе я помогу. Я куплю у тебя скрипку. Какую продашь? Мне- то ведь все равно, сам понимаешь, я ведь в этом ничерта не смыслю. Мое дело чинить башмаки. Вот если бы и ты умел чинить башмаки, не пух бы теперь от голода в этой промозглой дыре. Ну, что скажешь?

-Я рад продать тебе одну из моих скрипок. Только зачем тебе?

-А я хочу тебя, дурака, от смерти спасти.

-Хоть бы и так. Спасибо тебе.

«Больно осознавать, что скрипка моя окажется в руках этого грубияна, а все же умирать страшно, да и не хочется. Может, она еще постучит в мою дверь. И сядет ко мне на колени и станет греть руки у огня. А я буду слушать ее сердце, и оно будет ласковым».

-Хочешь, я обучу твоего сына?

-Вот еще! Я выучу его башмачному делу. Люди давно выбросили твои скрипки, или спалили в печи. Да ты пей, не стесняйся! Что я тебя уговариваю! Или ты моим обществом брезгуешь?

-Бог с тобой!

-Со мной-то Бог, да я то вижу, что ты считаешь меня неотесанным грубияном. Твоя правда. Я неотесанный. И руки у меня грубые да шершавые.

-Зато у тебя сердце доброе, раз ты хочешь меня от смерти спасти.

И скрипач продал сапожнику свою лучшую скрипку, так хотел отблагодарить своего спасителя за доброту. К утру, они допили вино, и сапожник исчез. Жена сапожника поджидала его на кухне. Она уже успела напиться горячего чая с ежевичным  вареньем и плюшками и теперь, румяная и умиротворенная, сладко потягивалась.

-Что это ты притащил?

-Скрипку. Купил у нашего скрипача. Бедняга помирает от холода.

-Какой у меня добрый муж! Вот только деньги ему девать некуда!

-Не кричи, дура. Я купил ее за сущие гроши. Все равно помрет.

-Откуда это в тебе? Сколько лет вместе прожили, а я и не знала, что ты такой глупец. Кому нужна эта дрянь?

В скором времени про скрипку забыли. Жена сапожника, в сущности, добрая женщина, забросила ее в чулан.

-Чтоб глаза не мозолила!

Малейшее напоминание о скрипаче и его скрипке приводило ее в бешенство. Кому нужна какая –то там музыка, когда с минуты на минуту в их мастерскую зайдет отдать в почин свои сапожки, сама жена хозяина дома, в котором они арендовали комнаты! Нет слаще музыки новеньких монет, что постукивают друг о дружку в пухлом кожаном кошельке.  А Скрипач? Скрипач умер в своей коморке. Да так и не узнал, что скрипка, что он продал сердобольному сапожнику, была особенная. Ведь он ее создал, когда в его сердце жила любовь к той, что приходила, садилась к нему на колени и грела руки у огня. А он слушал ее сердце, и оно было ласковым. После его смерти, в его каморку въехала прачка с мужем, а тело скрипача выбросили на улицу. А что стало с другими его скрипками, нам не известно. Много лет волшебная скрипка пролежала в чулане сапожника. К тому времени, сапожник почти оглох, а жена его умерла. Однажды, сын сапожника, нашел в чулане необычный предмет, и хотел было бросить в печь, но его молодая жена остановила его.

fc124a3e24b92fb7e9538bfe89ea2e6a_w960_h2048

-Подожди, любимый, не бросай ее в печь. Ведь это скрипка. Откуда она здесь взялась? Ведь это настоящее чудо!

-Я нашел ее в чулане.

-У моей матери есть такая же. Давай отнесем эту скрипку ей.

И они, взявшись за руки, пошли по залитой солнцем улице по улице мимо маленьких домиков, похожих на пряники. Надо сказать, что городок, в котором они жили, был чудо, как хорошо. Жаль только, что не все жители видели эту застывшую красоту.

-Мама, посмотри, что мы нашли в чулане!

Женщина взглянула на скрипку, и глаза ее наполнились слезами и стали похожи на большое и чистое озеро. 

-Почему ты плачешь, мама? Это всего лишь скрипка! У тебя была такая же. Я помню, ты мне на ней  играла, когда я была маленькая.

-Да, девочка, я играла тебе. Боялась, что и ты оглохнешь, совсем, как я. Эту скрипку сделал твой отец.

-Вот глупости! Мой отец никогда не делал скрипок.

-Эту скрипку сделал твой отец. Твой настоящий отец. Он был скрипач.

-Что ты говоришь, мама?

-Да, твой настоящий отец был нищий скрипач. Я ушла от него, когда ты должна была появиться на свет. Боялась умереть с голоду вместе с ним. Ты же знаешь, ведь людям в нашем городке совсем не нужна музыка. Так вот, моя милая, он был так беден, так невообразимо беден и не было ни малейшей возможности оставаться с ним. И я ушла. Я сбежала. Иначе, мы бы умерли с голоду втроем. Он не знал о том, что ты родилась. Он так ничего и не узнал о тебе до самой своей смерти.

-Как же ты могла, мама? Как могла ты так поступить с нами? С ним? Ведь он любил тебя?

-Да, он любил меня. И я его любила. Но я так боялась умереть вместе с ним. Я знаю, что он умер через год после твоего рождения. Умер один в своей коморке. Я даже не знаю, куда люди дели его тело.

-Мама, замолчи! Я не могу этого слышать!

-Все это чистая правда, дочка. Если бы ты знала, как я боялась за тебя. Твой отец был лучшим человеком в нашем городке. Он был лучшим из всех, кого мне довелось повстречать на своем пути. А теперь, если вы не возражаете, я поиграю.

И зазвучала божественная музыка. Она сумела проникнуть в каждый уголок убранной маленькой комнатки, в которой жила женщина, вылетела прочь в открытое настежь окно, заструилась по улицам, словно чистый, прохладный ручеек, закружилась в вальсе вместе с ароматом распустившейся сирени, ванили, крепкого табака и свежего хлеба.  И не было в том городке ни одного дома, куда бы ни ворвалась эта музыка. Мимо дома, где играла женщина, проходил молодой человек. Услышав голос плачущей скрипки, он решил зайти в дом и узнать, кто играет на этом удивительном инструменте. На улице было полно глухих зевак, что стояли под окнами в полном недоумении. Что - то невообразимое творилось в их душах, что-то странное происходило с их ушами. Молодой человек постучал в дверь, из –за которой доносились звуки и попросил женщину продать ему скрипку, но женщина отказала, сказав:

-Я не продам вам эту скрипку. Я отдам ее вам просто так. Вижу, вы тот человек, в чьих руках она оживет, и принесет людям радость, растопив лед в их душах. Возьмите ее и будьте счастливы, дорогой друг, прошу вас, будьте счастливы. Молодой человек забрал скрипку, и скрипка нашла своего хозяина, и ожила в его руках. Ожил и пряничный городок. Люди стали выходить из своих домов и гуляли до самой луны. На аллеях появились новые скамейки, где все чаще можно было увидеть счастливых влюбленных. Музыка была повсюду: в магазинах, кондитерских, больницах, под каждым свежим листом, пышущим весной, у каждой двери и у каждого замка. Музыка щекотала усы городового и тот улыбался. Очень скоро в доме, где была та самая таверна, куда любил заходить скрипач, стали собираться люди, чтобы услышать скрипку, которая пела о бессмертной любви к той, что приходила, садилась к нему на колени и грела руки у огня. А он слушал ее сердце, и оно было ласковым.

krasivie-goroda-3

Вместе с этим читают:

"Предают всегда близкие"

Последние новости в моей интерпретации

KAFABELLA.RU